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NotaPublicado: 07 May 2015, 15:35 
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Wonka escribió:
Dos simulaciones (me hizo gracia y me dio pena):
Por mi entorno social, por no decir por todas partes, hay personas que dicen estar muy afectadas por la crisis, que todo anda muy mal, que no hay trabajo y toda esa retahíla de indecencias...y digo indecencias porqué después los veo con el cigarrillo en boca a todas horas, alardeando de haber estado por ahí y por allá, no queriendo trabajo cuando se les ofrece porqué sino les cortan el chollo de no sé que subsidio y me cago en todo, porqué a mi me lo han dicho esto, en toda mi cara con toda la jeta y qué he hecho yo? distanciarme, en vez de haberle cantado las cuarenta :(. Maldita sea! ya me cabreé.

¡Epa Willy, domine ese corcel! Sí, si uno lo piensa es indignante, por estas regiones de sudacaland también el clientelismo de los políticos con los pobres está a la orden del día, le llaman asistencialismo pero en realidad es una estratagema para perpetuarse en el poder mediante la compra de voluntades con la gente más desvalida. Esto le suministra votos y mano de obra gratuita para las campañas electorales, para llenar una plaza, etc. Lo cual se vuelve paradójico: si la corporación de los políticos dan trabajo genuino a las personas, ya no van a depender de un subsidio y van a poder pensar y actuar por sí mismas, entonces conviene perpetuar el asistencialismo con la excusa de las crisis. Es la nefasta herencia del Gral. Cangallo. Pero así estamos.

Wonka escribió:
Eso de los travestidos me ha recordado a algunos gays que conocí, que se vestían de vez en cuando de mujeres, para salir de fiesta y dar el cante mas que nada y recuerdo que cuando se ponían así a mi me daba la sensación de que se volvían totalmente agresivos (o agresivas?). Sacaban a relucir en todo su esplendor las triquiñuelas leonicas de la mujer más la fuerza física del hombre, una cosa terrible...

Deberían aprender de Michel Foucault, homosexual confeso, que cuando fue a Río de Janeiro a dar conferencias cuentan que iba a las fiestas vestido de Carmen Miranda, y que parecía una frutería ambulante de lo feliz que estaba.

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NotaPublicado: 08 May 2015, 14:56 
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Peccatum peccatoris
La crónica policial esta vez
abrevó en la pila bautismal
del arzobispado porteño.
La misma sede religiosa
que ocupaba hasta no hacía mucho
el hoy papa francisco.
Ayer domingo tres “masculinos”
asistieron a la misa de las 18
que se celebraba en la catedral metropolitana
pero cuando el rito terminó
ellos se quedaron en sus reclinatorios
para luego colarse sigilosamente
dentro de “las dependencias del arzobispado”.
Después de “reducir a un guardia de seguridad”
amenazaron a 5 religiosos y se llevaron 100 mil pesos,
“además de alcancías y otros objetos de valor”.
Una fuente no revelada dio la pista de un posible entregador
pues los cacos “sabían a quién buscaban, conocían
el nombre del cura que tenía el dinero”.
Presiono rewind en la historia
pues quiero verlos en plena misa.
Desde arriba (estos ámbitos
ameritan un plano picado)
el trío parece
desconcertado intimidado
por las fastuosas alturas
de la catedral céntrica
como los tres chiflados en las trincheras
de la segunda guerra mundial
ansiosos por pasar a la acción
siguiendo a duras penas
por imitación del entorno
como unos aprendices de zeligs
los cánticos los rezos las gestos
de la pequeñafeligresía bienintencionada.
¿Y en el momento cúlmine del saludo de la paz?
Los imagino besándose abrazándose entre ellos
con candorosa fraternidad,
dándole la mano tal vez
a sus vecinos de banco
sonrientes y quizás hasta emocionados
por los efectos colaterales
de su ingenioso plan.

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NotaPublicado: 10 May 2015, 15:30 
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Registrado: 25 Ene 2015, 23:36
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Dos crónicas borgeanas
Georgie escribió cuentos policiales
y sus relatos están poblados de muerte.
La biblioteca cifra en sus versos
el ámbito de la episteme, el refugio calmo
para los hombres de letras a los que sin embargo
como le ocurrió a Marcelo Yarmolinsky,
a veces los alcanza la crónica policial.
Estos dos hechos de la vida “real”
que voy a cronicar
tienen resonancias borgeanas, quiero decir,
que la praxis vitae del argentado argentino
se vuelven, por extraños retorcimientos,
casos policiales bien asentados
con actas, declaraciones, jueces
denunciantes y denunciados.
¿Qué hubiera dicho el célebre Homero sudamericano
ante estos dos delitos que lo tuvieron como inspiración?

Creo que el primero lo hubiera aburrido:
recuperaron una primera edición de “Luna de enfrente”
poemario de 1925, compuesto cuando el
enciclopedista que luego sería aún no ahogaba
los versos sencillos de un recién llegado Adán
cuyos ojos empezaban a descubrir el mundo.
Pero volviendo al caso policial, el relato explicita que
el ejemplar rescatado, dedicado de puño y letra
y obsequiado a su amigo Ricardo Güiraldes,
está valuado en 10 mil dólares
y hace poco había aparecido ofertado en internet.
Esto encauzó la investigación de la policía
que los llevó hasta un coqueto departamento
de Palermo, barrio porteño en donde el poeta
vivía casualmente por aquellos años en que
escribió esos versos de juventud.
El inversor-coleccionista, aseguran las fuentes,
recuperó su reliquia y ya la ha reincorporado
a su galería de cadáveres disecados.

El segundo caso de la crónica borgeana, en cambio,
hubiera maravillado a Georgie:
Un hombre “morocho y con colita
vestido con un elegante traje gris y con sobretodo oscuro”
se presentó en una humilde biblioteca suburbana
y amenzando con un arma de fuego
a la desconcertada bibliotecaria
le informó que se llevaría todos los títulos (unos 50)
de un autor clasificado en la letra B del anaquel
etiquetado como “Literatura argentina”.
"¿No entendés? Me llevo los libros de Borges,
por las buenas o por las malas", dijo la empleada que le dijo el ladrón,
mientras sacaba un revólver de un bolsillo y se lo mostraba.
Después metió en un bolso los volúmenes y salió de la biblioteca
teniendo el cuidado de elevar el cargamento por sobre los sensores
de la puerta para evitar que sonara la alarma.
Los investigadores especularon con un robo por encargo
hecho por algún coleccionista.
Lo extraño es que "ninguno de esos libros tenía un valor especial.
Podrían haberse llevado enciclopedias más caras, las computadoras,
el televisor o la videocasetera. Pero no, ellos querían a Borges",
comentó al cronista el desconcertado director de la biblioteca pública.
Creo que el hecho policial le hubiera dado food for thought
a quien alguna vez se ganó el pan como bibliotecario
para escribir uno de esos cuentos que cruzan libros y cuchilleros,
civilización y barbarie, lectura y vida,
pues debe haber un misterio “a la Poe” bien escondido
en este caso borgeano sacado de la crónica policial.

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 Asunto: Langostas
NotaPublicado: 14 May 2015, 14:55 
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Langostas
El presentador amateur
del noticiero local está indignado.
Se le nota en el semblante impostado.
Él, como sus colegas de
“las grandes ligas” no puede
no opinar, no puede no “editorializar” un poco,
sería canallesco de su parte no pontificar,
antes de dar la desafortunada noticia.
“Sus vecinos”, (pues aclara que él también
camina las calles de la ciudad como nosotros
los telespectadores) o más específicamente
los habitantes del barrio El trébol
“saquearon vergonzosamente”
“como una manga de langostas”,
(no duda en calificarlos así el periodista
delante del tosco panel que hace de coreografía
en este noticiario del canal de cable local),
a un infausto comerciante.
Ya fue suficiente como prolegómeno.
Ahora con voz neutral, las manos entrelazadas
sobre la mesa de utilería, el presentador pasa
a relatar los hechos:
“en horas de la tarde de ayer, el comerciante N.N.,
distribuidor de fiambres y quesos, que había venido
en su camioneta desde una localidad vecina a visitar
a varios clientes de la zona, fue arrollado por el tren
proveniente de Mercedes, en un paso a nivel sin barreras
cuyas vías dividen dos barrios ‘populares’. Y los vecinos
del lugar, sin el más mínimo respeto por el desafortunado
comerciante cuyo cadáver aún tibio, seguía tirado ahí
entre los fierros retocidos de su vehículo,
se robaron toda la mercadería en cuestión de minutos”.
Tan eficaz fue la depredación de esta gente
sin códigos morales que no habían dejado ni un solo fiambre
(a excepción del del dueño de la camioneta, claro)
cuando recién llegaron las fuerzas públicas hasta el lugar:
autobomba, patrullero y ambulancia.
Antes de pasar a otro tema, el indignado periodista y
vecino, remata repitiendo: “como una manga de langostas”,
mientras mueve levemente la cabeza hacia los costados
para remarcar su indignación, con la debida precaución
para no salirse de cuadro.

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NotaPublicado: 16 May 2015, 14:21 
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Hormiguitas laboriosas
El profesor nos lleva a visitar un neuropsiquiátrico
de más de 100 años, en medio del campo.
El pueblito cercano se fundó y creció al ritmo
de este centro asistencial “para alienados” como
reza en una placa institucional rescatada de la voracidad
de los mismos empleados y exhibida en una piecita
que hoy funciona como museo cuyas piezas recolectó
con fines antropológicos el mismo profesor.
Nuestro improvisado guía nos cuenta que el piso de las aulas
que funcionan en la entrada y donde él enseña
Historia nacional, “hace como veinte años,
cuando yo empecé a trabajar acá como
empleado administrativo, era de madera de pinotea”.
Yo le pregunto cómo los empleados pudieron robarse un piso
y él me dice “todos los días un poquito y
con el tiempo, sin que nadie lo note, ahí tenés
las consecuencias: no dejaron nada”.
Es cierto: la devastación de esta institución pionera
en el país en el tratamiento de enfermos mentales
“a puertas abiertas”, tal la moda del higienismo
de la época, se nota desde la entrada.
“El famoso robo hormiga”, acoto yo y el profesor,
cuya panza descomunal apunta hacia la caída del sol,
reflexiona: “hormiguitas trabajadoras, que para eso sí
que se esforzaban”.

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NotaPublicado: 18 May 2015, 14:10 
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Un zelig funambulesco
Esto que cronicaré ocurrió en una cárcel de Córdoba
no la Sultana sino la sudaca y es parte hoy
de las noticias “divertidas” del noticiero vespertino.
Un preso quiso escaparse del penal vestido de mujer.
Y su transformismo tuvo cierto éxito pues
bajo su costado femenino a flor de piel
logró atravesar el primer control
(¿habrá recibido piropos del guardiacárcel?)
“pero fue descubierto por un vigilador antes de superar
el umbral de ingreso al edificio carcelario”.
Como ese personaje de Woody Allen
apodado el camaleón
cuyas metamorfosis querían hacerlo quedar bien
ante los demás, este recluso puso demasiado
empeño en su trans-vestismo:
“A su chaqueta ajustada, sumó una peluca negra
que le cubría los hombros, un collar plateado,
sombra celeste en los párpados, rubor en los pómulos
y lápiz labial rojo”, informa la voz en off,
mientras exhiben en dos fotos, un “antes y después”
del seductor reo que buscaba escabullirse
entre madres, esposas e hijas de la visita.
“El guardiacárcel que lo descubrió dijo que le llamó la atención
su vestimenta, demasiado producido para un sitio marginal”,
completa el informe con música circense como telón de fondo.
Y si nos detenemos en la foto del “después”, es cierto,
al preso se le fue la mano con el rímel
como a un zelig desmesurado.

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NotaPublicado: 20 May 2015, 14:39 
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Un Hermes agorafóbico
De Córdoba no la Sultana sino
la sudaca llega la noticia.
Fue por casualidad que la policía
le allanó la casa por un robo
a un empleado del correo
y encontró en una de las habitaciones
más de 7 mil cartas sin entregar.
El introvertido coleccionista
de los mensajes ajenos
está detenido por
“robo de documentaciones privadas”.
Eso es todo lo que informan.
Sobre los motivos de tal proceder
de este Hermes agorafóbico
el comisario a cargo del inesperado hallazgo
le responde al cronista que “nada puede
informar” y aunque el periodista arriesgue
algunas interpretaciones freudianas
el uniformado vuelve a despegarse
de lo que “ya dirán las pericias psiquiátricas”.
Mejor, me digo, así puedo especular
frente a este espejo enmarcado entre
signos de pregunta:
¿Fue por vergüenza de tocar timbres
y presentarse ante sus vecinos
(en los pueblitos todos se conocen)
disfrazado en uniforme amarillo y azul?
¿Fue por dejadez, por aburrimiento,
por tristeza, por espíritu de secuestrador
o por sufrir de agorafobia que este inenarrable
cartero de interiores acumuló tantas palabras
en un cuartito de su casa?

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NotaPublicado: 21 May 2015, 22:12 
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Pesadillas balzacianas
De noche, tarde, me quedo viendo
una reemisión de El Bonaerense
film que relata con crudeza la realidad
de las fuerzas policiales
de la provincia de Buenos Aires,
la misma que yo habito sin querer;
de hecho, hay una sucursal de ellas
que está acá nomás
dando la vuelta a la manzana.
(¿Esa proximidad espacial de una comisaría
debería hacerme sentir más tranquilo
o más preocupado? Cuántas veces
me he hecho esta pregunta imposible por
impensable en un país serio...)
Pero volviendo al film
tan pero tan realista que acaso
supere a la misma realidad
con maestría wildeana
y verifique eso de que
la naturaleza imita al arte,
hay una escena donde el
protagonista, desempleado
devenido en oficial de calle,
mantiene relaciones sexuales con una
compañera de trabajo dentro del patrullero,
olvidados ambos de la vigilancia
de esa esquina del conurbano bonaerense,
y sí vigilantes a las posiciones más convenientes
de sus órganos genitales.

Esta escena me recordó a esta otra
de la vida real en la que una parejita
de uniformados-enamorados
fue echada de la institución luego de que
unas escuchas de “asuntos internos”
los sorprendiera dando rienda suelta a sus más bajos
instintos dentro de la garita de vigilancia
de (nada menos que) el palacio legislativo provincial.
Claro, en este caso supervisora y subalterno
habían desatendido el cuidado de poderosos políticos
que gastan millones en su seguridad personal,
como que son los dueños del feudo que habitan.
¿Pero acaso estos tórtolos de azul, me pregunto,
no completaban sus pulsiones primarias que a diario
les daban de comer en el trabajo sostenido
de la represión de las conductas desviadas?
“Haz el amor, no la guerra”, les susurraría por la ventanilla
de la garita algún jipi viejo y demodé que los descubriera.
“Atentos para hacer la guerra, no hay tiempo para el amor”,
les recordó el Poder represor por antonomasia,
cuando les comunicó que ahora eran simples civiles
desocupados con todo el tiempo libre para fornicar.
Y qué quieren: si debo elegir yo me quedo con la ficción.

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NotaPublicado: 23 May 2015, 15:37 
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Candidatura declinada
(Dicen que los verdaderos poetas nacen
cuando van más allá de esa pulsión ingenua
de emborronarle versitos cursis a su amada o amado
y se ponen a escribir en serio pensando
en el lenguaje y no en sus sentimientos y hormonas.
De allí que la tradición lírico-romántica
haya naturalizado su modulación
como la poesía “verdadera”.
Tal vez eso pasó con este individuo
que de jugar a los pistoleros en el
patio de su casa, una mañana cargó el arma
y salió a la calle.)

Es hora del almuerzo y miro las noticias con mi padre
en el informativo del mediodía.
Un movilero, de pie “en plena avenida Cabildo”
muestra el manchón de sangre que dejó
el infortunado transeúnte.
Un desequilibrado mental sacó su arma
y empezó a disparar a mansalva
hasta vaciar el cargador,
luego se subió a un colectivo
como si nada y desapareció.
(Hoy la prensa lo apoda
“el tirador de Belgrano”
y la justicia lo ha declarado inimputable
por sus trastornos psicológicos.)
“El saldo”, como dicen en la jerga,
(¿quién lleva el balance contable de los cadáveres?)
fue de un muerto y cuatro heridos.

Hace unos pocos meses que he regresado
de mi estadía capitalina y, mientras escuchamos
los hechos narrados in situ, le comento a mi padre
que yo vivía a unas tres cuadras de esa vereda
cuyos baldosones ensangrentados
hacían de patética escenografía
frente a la coqueta fachada de un banco español.
“Yo pude andar por ahí a esa hora”,
le digo a mi padre a sabiendas de lo
impresionable que él es para estas tragedias:
nunca viajó a visitarme y la gran metrópoli capitalina
es para mi sexagenario progenitor
un caos de violencia difícil de entender.
Vuelve a mirar el zócalo que en la pantalla
informa sobre un desquiciado que abrió fuego
entre pacíficos ciudadanos que pasaban por ahí,
(allí están tres baldosones grises barnizados de rojo
dando fe de lo sucedido)
y mueve la cabeza ante mi revelación
sin poder verbalizar el torbellino que le pasa
por detrás de su frente.
Por suerte hace unos meses decliné mi candidatura
a escribir mi nombre en la lista de las víctimas
que la prensa imprime y de donde yo alimento
estos poemas tan asépticos como esas mismas crónicas.
Pues ahí estoy, almorzando con él de cuerpo presente,
del otro lado de la mesa
y no allá, en esa ciudad inconcebiblemente infernal
para su sensibilidad de hombre de pueblo,
pasando por detrás del manchón de sangre
y del movilero insistidor que estira la salida de exteriores
buscando testimonios entre los comerciantes del lugar.

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NotaPublicado: 25 May 2015, 15:51 
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Ubicación: Hélade
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Un Kill Bill telúrico
La prensa nacional ya lo apodó
“el samurai cordobés”.
El hombre, que estaba siendo asaltado
por tres “malvivientes” en su propia casa
aprovechó un descuido
para agarrar su katana o “espada japonesa”
y empezar a “repeler a sablazos”
el ataque con otro ataque,
tal como me enseñaron en el ajedrez.
Mientras los cacos en plena
cacofonía de la huida
no acertaban a subirse al auto,
las arremetidas de este Tarantino de entrecasa
convocaban a varios donantes de sangre.
Y escapando de su propio robo
chocaron contra un poste de luz.
“Los agentes, siguiendo el reguero de sangre,
irrumpieron en una casa de la zona, propiedad
de la pareja de uno de los ladrones y detuvo
a tres hombres y una mujer”.
De allí fueron trasladados al hospital
mientras los vecinos reclamaban alrededor
“dejenlón que se desangren ahí nomá
a esos hijo `e puta”.
“Según relató una hermana del delincuente-víctima
a la radio local, el hombre reaccionó después de que
los asaltantes se llevaran a su mujer a otro sector
de su vivienda de donde estaba él”.
Exoticidades que llaman la atención
de la maculada prensa amarillista,
tanto como los tonos del overol
que usaba Beatrix
en sus andanzas hollywoodenses.

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Traducción al español por Huan Manwë para phpbb-es.com
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