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 Asunto: El fugitivo
NotaPublicado: 27 May 2015, 15:10 
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Registrado: 25 Ene 2015, 23:36
Mensajes: 303
Ubicación: Hélade
Rango personalizado: Maestro de sátiros
El fugitivo
Otro caso de mi ingenuo
cuasi prontuario personal.
Ocurrió en la ciudad capital, yo volvía de almorzar
caminando de regreso a la oficina cuando al doblar
en una esquina vi que un policía de calle
retenía contra la pared a un joven
por supuesto ejercicio del punguismo.
El uniformado buscaba testigos a su alrededor
y me vio que pasaba caminando
por la vereda de enfrente.
Cruzó la calle y me preguntó si llevaba
el documento de identidad conmigo.
No oficial, le dije, salí a comer.
El uniformado volvió a mirar a su alrededor
sin decidirse sobre mi situación procesal.
Seguíamos ahí parados. Yo aguardaba directivas, sumiso.
Sin decirme nada volvió a cruzarse de vereda,
perdiéndose entre el grupito de curiosos que ya rodeaban
al esposado, quien esperaba al patrullero sentado contra
la cortina de chapa de un local en alquiler.
No me había dicho que me fuera, tampoco que me quedara.
Yo de a poco empecé a alejarme hacia la esquina.
Un pasito y después otro, sin mirar hacia atrás,
como un orfeo nada angustiado por su Eurídice punitoria,
la Justicia pequeñoburguesa.
Llegué a la esquina y doblé, entonces
empecé a caminar ligerito,
pero sin correr, claro, para no delatarme
como un Richard Kimble en pleno dribling policial.
En esa fuga de juguete me imaginé testigo:
despachos, pasillos y escaleras,
jueces, secretarios y albaceas,
citaciones, salas de espera y declaraciones.
Apreté el paso, me quedaban escasos cien metros
para volver al trabajo ese mediodía de lunes.
Recuerdo que esa vez
el escritorio, los papeles, el jefe
en fin mi mamadera burocrática
me resultaron entrañables
como el mal menor.

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NotaPublicado: 29 May 2015, 14:08 
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Registrado: 25 Ene 2015, 23:36
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Ubicación: Hélade
Rango personalizado: Maestro de sátiros
Streaptease bajo la gran W
Los archivos de la crónica policial narran
el caso que ocurrió en una sucursal
lumpen de un supermercado del imperio.
Cuatro chicas dedicadas a la promoción
de productos, y luego de un domingo
agotador de doce horas de trabajo,
son demoradas ante el robo de efectivo.
Son llevadas hasta la oficina del gerente
y obligadas a desvestirse ante la autoridad
del lugar: en ropa interior las azoradas pasarelistas
van y vienen por el piso enmoquetado,
hacen flexiones y demás movimientos
pero los billetes que reclama el arqueo de caja
no se les caen de ningún resquicio
de sus palpitantes anatomías.
Resignadas, ellas ejecutan a reglamento
y ante el Torquemada de turno
la ordaliástica danza del subempleo pues
el lobo allá afuera, muestra los colmillos
reclamando ser parte del contrato basura.
Como si los postes de la gran W fueran
los caños de estas tímidas streapers
de la flexibilización laboral.

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 Asunto: Ying/yang
NotaPublicado: 31 May 2015, 15:14 
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Registrado: 25 Ene 2015, 23:36
Mensajes: 303
Ubicación: Hélade
Rango personalizado: Maestro de sátiros
Ying/yang
Dos escenas más de mi tenue
prontuario quasi policial.

Estoy en una librería de usados
y encuentro un ejemplar de Viñas
sobre literatura argentina y realidad política.
El libro está cansadito: manchas de humedad,
hojas amarillentas y casi deshechas.
En fin: un estado general de decadencia,
como su autor por esos años, pero con ganas
de seguir dando batalla, como su autor any time.
Me acerco al librero, quien, escuchada mi
solicitud de un descuento por mal estado, me dice de mala manera:
“ése es el precio”, y sigue atendiendo a otro cliente.
“Muy bien” le digo. Me doy unas vueltas más
y en uno de sus descuidos de atareado comerciante solitario
dejo que mis dedos torpes suelten el artefacto
ruinoso en mi bolso ya abierto (ya hambriento)
para recibirlo en su panza de hule.

Estoy en una disquería muy chic, de esas ya extintas
por los efectos nocivos de los mp3s.
He pagado como buen ciudadano y cuando acabo
de pasar los sensores de la puerta la alarma suena
detrás de mí y una voz discreta me insta “¿señor, por favor?”.
El empleado de seguridad me revisa el bolso y prueba
cada una de mis pertenencias acercándolas a los hierros carcelarios.
La culpa era de unos anacrónicos casetes de música clásica
que al parecer no llevaban el sticker de seguridad pues
pensarían que quién se iría a robar cintas magnetofónicas en 1998.
Le muestro mi ticket y el muñequito gris a cuerda
que custodia este lejano rincón del imperio
pone sonrisa de playmobil me deja partir.

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 Asunto: El mar
NotaPublicado: 02 Jun 2015, 15:57 
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Registrado: 25 Ene 2015, 23:36
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Ubicación: Hélade
Rango personalizado: Maestro de sátiros
El mar
Es verano, temporada alta de vacaciones
y en el reality de policías pasan un compilado
del accionar de los uniformados en Mar del Plata
ciudad marítima de veraneo que la burguesía apodó
como “La Feliz”, aunque no sé si lo será para estos muchachos
(vendedores ambulantes, mochileros, buscavidas varios)
que en la Bristol, playa céntrica, una razia “preventiva”
ha arreado con sus carpas y los ha alineado de espaldas
las manos contra la pared frente al muro que da a la rambla.
Es muy tarde y no hay corrillo de vecinos que las cámaras muestren
en veloz paneo, respirando aliviados por el éxito de este operativo.
Sí se ve al jefe de la policía local, un fanfarrón que no se priva
de basurear a los detenidos informándoles
que confiscarán sus carpas y recomendándoles
que se vayan y no vuelvan a “su ciudad”
porque él no los quiere ver más por allí
(tal vez el film favorito de este sorete de negro sea Rambo).
El cronista invisible del show se acerca con la cámara y le pregunta
a un pibe de dónde viene y a qué vino. Él mira
hacia la lente, encandilado por el reflector de exteriores,
y contesta lo último: “a conocer el mar”.
Repregunta la voz del periodista: “¿y qué tal?”.
Al chico se le ilumina la cara y, con las piernas
y brazos abiertos para recibir el cacheo policial,
dice a cámara, sonriendo: “genial”.

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NotaPublicado: 04 Jun 2015, 16:08 
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Mensajes: 303
Ubicación: Hélade
Rango personalizado: Maestro de sátiros
Pulsiones sicofánticas
A guisa de memento (botón)
recuerdo de mis años en el
profesorado de lengua y literatura
a ese docente que me deslumbró
los primeros meses de la cursada
porque además de saber una bocha
sobre literatura y zonas aledañas
era escritor, ideólogo e izquierdista.
Claudio (pues así se llamaba) parecía un amigo
más que un Doctor en Letras
hasta que llegó el día del primer examen
y el poeta baudelaireano que citaba a Paulo Freire
se volvió un carcelero más de ese sistema de
control social conocido como escuela.
Tal era el cuadro de situación esa mañana:
Cada uno de nosotros encorvado sobre su hoja
encolumnados como remeros de una galera
trataba de responder a las preguntas
dictadas por la (ahora sí) autoridad examinadora
o mejor dicho un buchón más del Poder que iba y venía
por los pasillos que formaban los pupitres
observando a diestra y siniestra
receloso de que alguien se riera del Sistema.
Yo en algún momento levanté la mirada del papel
buscando sus ojos, pero el sicofanta de cotillón
se había transparentado tanto en su función de
engranaje de la máquina formateadora de
domesticadores/domesticados que lo sentí
sin cara, como un emoticon diseñado por la Matrix.
Una pulsión de fábrica se le había activado
al hasta ayer ideólogo de la revolución
y ese día de parcial escrito era todo él
un eficiente panóptico benthamiano
en su misión de milico sin uniforme.

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NotaPublicado: 06 Jun 2015, 15:25 
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Mensajes: 303
Ubicación: Hélade
Rango personalizado: Maestro de sátiros
Obituario (final)
Lamento, folks, cerrar la serie
con el caso del joven poeta
que murió, lo recuerdo, en 1991
no subyugado por el susurro de las musas
sino por quedar en medio de la balacera
entre ladrones y policías en un bar suburbano.
Las crónicas citaban su caso como
“el crimen del poeta” pues
su nombre engrosó la lista
de la delincuencia combinada con los excesos
del accionar policial.
Pienso que de Sergio no ha quedado
ningún verso ninguna intervención
que haya sacudido a sus congéneres.
Tuvo sus muchas páginas póstumas
en la sección Policiales
de los grandes diarios pero jamás ni un
mísero recuadrito para sus poemas.
Qué escribió, de qué hablan sus escritos
cuánto corroerían sus tejidos de signos
la desesperación de sus lectores.
Todo eso a la prensa, claro, no le importa:
es “el caso del poeta” o “el crimen del poeta” y
su incomprensible oficio le ha servido a los redactores
para identificar biunívocamente un hecho más
sacado de la crónica policial.

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Traducción al español por Huan Manwë para phpbb-es.com
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