Mi senda.

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Meta-Barón
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Mi senda.

Mensaje por Meta-Barón »

La vitalidad es la fuerza motriz.
No somos alma y cuerpo, somos espíritu.
Si yo cometo un agravio mi autoestima se resiente.
Si visto de sacerdote todo lo veo claro.

¿Que es sino el dia lo que me mantiene despierto,
y la noche lo que me hace soñar?

El espíritu es solo un estado de animo reflejado por la camiseta de tu club de futbol en el espejo.
Un trapo o taparrabos.
Y en cambio me hace sentir equilibrado el gris. Como si la noche y el dia se fundieran.

¿No esta claro?

Oh, aun tengo mucho por decir.
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Meta-Barón
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Re: Mi senda.

Mensaje por Meta-Barón »

Los sinfonautas.

room-room, como un R.U.R.
La tv te pide esclavitud, yo apruebo con la cabeza.

Creia que Manu Chau se había perdido... ahora escuchan regueton, y las antisex dan caladitas al porro del macho de turno.
El va ebrio.

Para entenderlo tenemos que recapitular 10 años (unos mas, unos menos). La plaza del sol estaba desierta y la noche solo me pertenecía a mi. Miraba por el balcón y no veía mas que niñatos vociferando, balbuceando, sonidos istrionicos.

Para entenderlo hemos de recapitular 20 años (exactos, bueno, uno mas uno menos), yo era un diamante por pulir, por pulir de marihuana.
Todo eso se perdio con la crisis de los milenials. Creian que los psicotropicos producían enfermedades mentales, pero la realidad, que se oculto durante 10 años, era que los porros mataban al goaul.

¿Porque circulan los sinfonautas por mi calle, con su conductismo y efecto dopler; con su afelio y perihelio? Son satélites como titan. Y Jupiter es gaseoso. Solo quieren hacer música, pero ronronean... R.U.R.s
Pero ahora poco importa porque me como la música... Sin ser Hercules. Sin ser eunuco.
Me entra por un oido y me sale por el otro.

Los eunucos tienen su metodo. En la antigüedad creían que Gea y Selene eran estériles, ahora se sabe que eran peripatéticas. El no-ser paso a ser nous. Y el ser, cristo o un ignorante. Ya lo decía San Agustin, Dos ciudades.

Los empresarios se fallan a las rumanas y te instan a usar la zurda, mientras el psicólogo te dice que estas palla. Joder. Esto lo llaman... ¿Liarla?... esto, mi apología. Estarán de coña. Como cuando me dijeron que la fiesta era tomarse una cerveza mientras leías la etica a nicomaco. Liarla es beber una botella a morro, fumarte canutos sin parar, tomar anfetas, vomitar por la ventana y mearse y cagarse encima. Luego una puta te quitara el bajón.
No, lo que hago no es liarla. Pero el "explota tu mente" a pasado a ser "explota tu mundo". O al revés. De Hiroshima a la calada de porro solo va un paso. Se llama libertad.

¿Cual es su poder? Ninguno, son nada. ¿Cual es el poder de la pulga en un tarro? Quedarse quieta. Una vez en la ciudad, abierto el tarro, buscan a Jupiter. Ju pater, Zeus. No, no soy yo. Pero lo creen. Y se convierten en satélites. Room, el afelio, efecto dopler, Room el perihelio.

Yo también hago mis taxonomias.
- Los perros son los mamones que vienen a mi casa y beben a morro.
- Los loros mis vecinos que vienen de Barbate... analfabetos. Ya no leen.
- Luego estan los asesinos, mejor no hablar.

Sales a la calle, es como estar frente al televisor. Joder, ¡es como estar cagando!
Así que buscas una aventura de una noche:
- si bebes eres un borracho
- si vas con gafas un chulo (no tienen ni idea)
- si bailas un mariposon
Solo hay que ligar memo.
Te piden que las invites.
Si tienen novio te pasan la botella.

En fin, Shiller decía que solo debía haber un tema en el arte: el silogismo.
Eso es, no comas magdalenas y follate las solteras.
De allí la prueba de la paja.
Osea, ponemos a cristo- maria- judas y ya esta.
Pero para eso esta la 1.

En serio. ¿Como van ha hacer solo arte del silogismo?
¿Es que somos gilipollas?
Veamos, la tragedia griega es lo que le ocurrió a Jesus.
¿Que peor tragedia hay? Ante rem- ante rem- ante rem.

La musica country es la solución, "on the road". Luego vinieron los bigs, hostia puta, me cago en el demonio, hare un trato con el. El beso de la muerte. Puto judas. La idea era desaparecer en la carretera a lo miedo y asco en las vegas. Estos si que sabían montárselo bien. Con su Harley, su chupa de cuero... esto es country. Ya sabemos que America es muy grande. Esta llena de garitos a lo abierto hasta el amanecer.

Aqui no pasa eso, y uno no puede perderse. Hacen falta gafas de sol, musica a tope, y jadear... mientras conduces un seiscientos o lo que sea. Que esto es el tercer mundo.

¿Porque coño hicieron eso los bigs?
Vah, a las mujeres solo les interesan los desconocidos... y que pagues.
Luego esta lo de los bakeros en la montaña.¿Porque tenia que terminar así?
Es la costa este, que vive en el "undergraund".
No los soportan... Joder, es que da que pensar. Tu a Boston y yo a california. Pero vendiendo nuestras almas. Consiste en vivir en un pueblo haciendo de cabrero, y cuando te hartas de montarte cabras, bebes del cáliz de judas y te das el piro.

Asi es mi estilo de escribir, un pacto con belzebu, la cerveza con mas alcohol. Oh Salieri, no es tan distinto.
Me refiero a que quiero ser el Jaques Kuriak de España. El pollok.
Es la forma de escribir, por eso lo comentaba.

¿Que dice el room del R.U.R.?
- No te soporto, yo tampoco y siempre igual.
Luego hacen pelis y libros sobre esta gilipollez, no solo el silogismo sino el room-room. Pero lo llaman coche fantástico, Bang, Bang, chiti-chiti, Bang, Bang.
No se, creo que montarse en caballo mola mas, a lo catalina. Pero en fin, debe ser el sueño de un perro viejo. Lo que ahora tocan son las cabras.
¿Como saber si es una cabra? Por que cagan como gatos.
Y asi nace el chupacabras. Debe estar realmente jodido, y le persiguen. Gilipolleces: "on the road".
En otras palabras. ¿Porque el R.U.R. da vueltas a Saturno y no se va a la puta carretera?
Es más ¿Que coño se les ha perdido aqui?
Creo que Freud tenia razón, es envidia de pene. Por eso la donna e mobile. Porque sus sentimientos son ondas, ya lo entenderán...
Pero centremonos en la escritura. Es obvio que yo escribo movido por las ondas, lo que antes llamaban musas. Así se convirtió San Agustin. Pero quiero ser el pollok porque no os enteráis de nada. Si apago La Luz se va todo a la mierda, y solo quedan mierda de letras sin sentido. ¿Que le da sentido a mi escritura? La enajenacion, que no es otra cosa que una huida de la realidad, una huida hacia uno mismo. ¿Y donde se encuentra? "on the road". ¿Lo pillais?

Para empezar deberíais salir de la caverna, luego dejar el room-room, estar muertos y haceros con toda las drogas y la pasta posible. ¿Para que? Para irnos de aqui, joder. Para VIVIR.

Ho elixir de belleza. Lo suprasensible. ¿Que es lo suprasensible se preguntaban los románticos? Es sublimar la vida, sublimar la emoción. Deseo de desear. Un canto a la belleza. ¿Pero como va a ser el arte belleza si no se sublima? Silogismos, R.U.R.s, cabras... No tío, consiste en darle rienda suelta a la imaginación. Desconectar de lo sensible. De lo racional. Y alcanzar lo suprasensible.
En otras palabras, Shiller se equivocaba, no es cuestión de educar e ilustrar: la cuestión es que uno al terminar un poema se sienta herido por la belleza de lo bizarro.

Cuenta una leyenda que hay una poción que te hace ver a las feas hermosas.
Error.
Cuenta la leyenda que hay una poción que te hace ver lo que tienes ante tus narices.
No comprendo.

Si lo que todos queremos es un camión... y una perra. Ya está.
Por dios, hay que ir a la calle para huir de esta realidad anodina.
El alíen debe enajenarse. No de si mismo, sino de Maya.
¿Quien es maya? La sentirás cuando pilles un bus noctambulo.
O cuando te metan una paliza, en fin.

Por eso hay que huir, pillar los códigos de Sion y transformarse en hombre... como Smith.

Ahora mi digresión llega a su fin, pero solo era un preparatorio.
El estilo se pule, pero... He aqui una apología al arte, mi arte.
Asi me gustaría ser recordado.
Como un hombre sin poder, con una onza de pan y vino del mas barato.
Que escribe lo que ha aprendido de este mundo fatal.
Y ahora me voy.
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